mãos começadas.

Foto de Carlos Ramos

"Não, vão a pé, vão a pé que lhes faz bem, como outro homem qualquer..."

Rui Mário.

........

De todos aqueles gestos que davam signos e daquelas frases de amor em corpo de ódio fingido, só uma ficou cá bem no fundo. Nessa frase dizias: "...para sempre!". E eu acreditei... em corpo de ódio.

Aquilo que podia muito bem ser.

Peguei no pincel embriagado de acrílico, aquele instrumento era o prolongamento de uma mão sem habilidades, tosca e sem vigor. De todas as coisas que tinha visto naquele dia, o que mais me impressionou foi aquele menino do documentário com a espingarda na mão.
Olhei para o papel grosso que estava na parede, e destas minhas mãos crescidas sairam meninos pretos de África com carrinhos de rolamentos e trotinetas nas mãos.

Violoncelo

O meu violoncelo tem o pranto que me pertence. O meu violoncelo tem as torrentes de amores e pássaros desonrientados. Mesmo sem cordas, o meu violoncelo continua a ranger a dor na madeira. E, cada corda, é açucar a jorrar da fonte. O meu violoncelo tem saudades de mim, toca por mim quando não me consigo levantar do chão e dá-me uma sonata de presente.
Não precisas falar de ti porque hoje vi-te a tocar. Transpiravas que nem a pele dourada de cavalo sobre o campo, desenfreado e selvagem. Murmuravas uma respiração tão silenciosa como a pausa da tua música. Ouvi-te, ouvi as tuas mãos, os teus dedos, os teus pulsos. Ouvi o grito a sair do teu estômago e a amarrar-se nas tuas cordas vocais até sufocar. O que ouvi foi lindo. Fixei-me na cadeira e voei até junto de ti. Irrompi nas tuas notas como véu ao vento, como liberdade total para estar onde quisesse. Viajámos juntas até onde a imaginação não criara ainda uma imagem.

Só porque não falava de amor há muito tempo.

" - De que é que trata?
- Do amor.
Perante a resposta do velho, o outro aproximou-se com renovado interesse.
- Não me lixes. Com fêmeas ricas, das que fervem?
O velho fechou o livro num repente fazendo tremer a chama do candeeiro.
- Não. Trata-se de outro amor. Do que dói."

Luis Sepúlveda in O velho que lia romances de amor

Texto de transbordação psicológica.

Em caixa preta, de tábuas de madeira pintadas de preto. Uma luz fraca ilumina a plateia de cadeiras vermelhas. Um movimento que diz já estar farto de esperar, outro que crê num único Deus. Parcelas para dentro, outras para fora.
Todos os elementos nascem de saturação, de transbordação, de tudo aquilo que os olhos já não conseguem guardar. Deitei-me só mais uma vez naquele chão pintado, só para sentir o rasto de cheiro que as tábuas iam deixando. As vozes desencontram-se afinadas. O senhor do cabelo pequeno brinca com a menina dos olhos grandes. Mutação completa de anjos em diabos, e de grandes em médios e pequenos.
A coisa acende-se, ilumina-se, prontifica-se. Ninguém separa esta unidade.

não gosto de acordar na incerteza
para a contagem decrescente ou crescente.

As ambulâncias já vêm a caminho
com as sirenes a anunciarem um desastre
que me amarrará à cama
em silêncio devoto
e com o sentimento a furar os lençóis, a suar pelos braços,
pelo peito, pela barriga

Quando comer nem vou conseguir mastigar nem saborear
de tão ferida que está a minha língua, a minha garganta
arrebentada pelas explosões, o meu maxilar
deslocado pelo vento
em crise nas ruas vazias.

Quero que o vazio se penetre
nos teus cabelos e te arranque as raízes do cérebro
até os olhos serem apenas duas órbitas em flutuação permanente
Para que o vazio seja tanto que não haja espaço
para o sonho, para o pesadelo. Só o vazio
na sua contemplação oca onde não há esferas nem
quadrados com ângulos nem gemido
apenas um furo onde o
fim é sempre o início,
o iníco sem chão nem
escadas para subir ou descer

Apenas a morte
a morte parada a preencher todos os lugares
a morte para a próxima passagem
onde a dor é tanta que o coração bate mais para saltar do peito

Dá-me um beijo de boa noite
para poder adormecer

O meu Guerra clandestino

Às vezes, sou guerreiro fugido do campo de batalha para me render, no campo, à árvore grande, espada de osso contra espada de madeira. Fico aliviada daquele som de bomba, da pólvora espalhada nos rostos dos atiradores e do cheiro a agonia.
Por outro lado, sinto que a Guerra é só minha, aquelas são as minhas estratégias e eu sou o comandante passado a ferro. Mas, afinal, nada me pertence. Só o meu coração, semeado, lavrado, colhido, comido nas trincheiras de Guerra.
Os pelotões avançam até ao fim da linha, mas o inimigo já partiu. Já se sente a saudade da paz, dos passos até à cafetaria para tomar qualquer coisa que se assemelhe com o doce.
Eu. Chamo-me Joana. E Guerra. E amor. Sou isto e mais coisas como as coisas que nâo têm nome. Nesta Guerra, sinto a dádiva da loucura a invadir-me o corpo, a queimar-me o anti corpo. Quem sou eu? Eu sei. O que sou eu? Não sei: mesa de cabeceira, bicho do mato, transe de passagem? Sou Guerra. Sou Guerra. Não consigo medir a densidade, mas sinto-me densa como badalo de sino a chocar no metal. Não consigo medi-la nos meus pulsos nem vê-la na minha barriga, mas sinto os pesos de nuvem.
Acordei e tinha um homem ao meu lado. Era um soldado a esvaír-se em sangue. O seu camuflado era agora um invólucro a chupar sangue. “De que te valeu essa luta?”, perguntei-lhe. “Eu ainda estou vivo. Ainda hei-de lutar mais”. “Não. Estás enganado. Tu já morreste há muito tempo. Dentro de mim”.

?

Não me apetece mais nada. Não me apetece mais ninguém. Só tu me apeteces.
Era tão bom que viesses em caixas de bombom para comer-te aos poucos: deixar que o chocolate derretesse lentamente na boca num prazer lento afundado na poltrona.
Era tão bom que fosses lápis para escrever-te nas paredes de minha casa, no meu corpo, sem vírgulas nem pontos final.
Era tão bom que fosses reticências para prolongarmos o que quisessemos, aquilo que não tivesse significado exacto e que não dissesse nada aos outros. Só nosso.
Era tão bom que fosses o botão da minha camisa para desapertar-te quando me apetecesse e dar-te a liberdade do ar a passar entre as linhas cosidas.
Era tão bom que fosses corda de violoncelo para exercitar-te, fazer música de ti, fazer amor musical contigo e acariciar-te num dó vibrado.
Era tão bom se fôssemos simples de amar.

Paris Je t'aime.

"Vem! Eu sei um atalho."

As ruas são os meus papéis de lustro coloridos e aguarentos em que passeio as minhas saias e esvoaço na suas rodas vivas de movimentos dançantes. Nas ruas encontro o meu ser espalhado nos livros, nos reflexos dos vidros, nas montras garridas e nos tecidos aveludados, nas músicas sem música, mas com dó e piedade. Na matéria desabafo-me. Ao encontrar-te, meu anjo, sei que fui bruta, mas estava assim, amarga e dura.

A CURA

Porque é que tenho baratas na cabeça? Elas não deveriam estar aqui. Elas deveriam estar na cave ou a passear por cima do falecido vizinho. Mas elas estão aqui, na minha cabeça, a sugarem-me pedaços de cérebro, como se eu fosse o seu caixote de estimação. Sinto as patas a andarem, a pararem, a moverem-se como se houvesse muito sítio para onde ir na minha cabeça. Já as apanhei nos meus pensamentos, nas minhas memórias.
Já tenho baratas nos olhos. Às vezes, deixo de ver porque uma barata resolveu vir espreitar. Deixei de conduzir, mas, agora, posso beber mais. Pedi a um amigo para me espezinhar a cabeça, para matar essas filhas da puta insensíveis. Porquê a minha cabeça quando há aí tanto cabrão? O meu cabelo está diferente, claro que está. As baratas estão na minha cabeça e o cabelo cresce aí. Agora tenho cabelo preto como corvo ou como BARATA. Pintaste o cabelo? Não, já disse que não foda-se! Tenho baratas em mim. Elas violaram-me, eu sei que sim. Não, não foi um sonho, foi uma tortura, baratas gigantes, com mil patas cada uma, com olhos de sangue e antenas.
Apanhei um táxi porque chovia e já tinha as calças molhadas até aos joelhos. Apanhei um daqueles táxis da Avenida Principal que dá para todo o lado e todo o lado vai lá dar. Apanhei o táxi e cheirava a mofo, humidade, coisa estranha. O taxista, bigodeiro, porreiro, abafava com a mão qualquer coisa ao seu lado. Espreitei do banco de trás. Era uma cabeça. Cabeça feminina, lábios vermelhos, grandes brincos prateados e uma pastilha elástica na boca. Cheirava a mentol, era isso. De mofo a mentol. Perguntei-lhe que fazia ali aquela cabeça. Respondeu-me que barafustara com o preço que tinha a pagar e ele não foi de maneiras e zás cortou-lhe a cabeça. Eu disse-lhe que havia pessoas que não sabiam pagar por aquilo que usufruem. É que sabia que aquilo ia dar uma trabalheira ao homem para limpar, então, apaziguei-lhe a mente dizendo-lhe que ele fez o que tinha a fazer. Mesmo em crise os táxis são táxis. São pretos e verdes ou amarelos. Prefiro os pretos e verdes. Bem, ali estava a cabeça e ainda resmungava. Impressionante. Chata do caraças. Se fosse eu, já a tinha dado aos miúdos para eles jogarem à bola.
Queria livrar-me das baratas. Então, fui até ao Cais do Sodré. Pensei: “Aqui há muita gente com doenças, mais barata menos barata não lhes deve fazer diferença”. Já me tinham dito que era assim que se fazia. Espetei-me por um bar adentro. Pedi um shot. Outro. Outro. Outro. Outro Já nem sabia a quantas ia, com quem falava mas acho que falava com alguém e que arrebentei contra o balcão e vi sangue e dentes e cabelos. Arrebentei contra garrafas, peguei noutras, esbofeteei gajas que se metiam em cima de mim, esfolei as bochechas de uma boneca loira, andei à porrada vezes e vezes na mesma noite e já ninguém me apalpava, rasguei e dancei em cima de mesas partidas com bêbados a cuspiram e a vomitarem o alcoól do almoço, do lanche e do jantar! Lixei a minha cara e fiquei uma merda, merda durante duas semanas. Numa noite, não fui mulher, não fui homem, fui BARATA. Adeus amigas!

Interrogando o Sr. Verme.

Então é este o paraíso dos tontos?
O baile de gala metafísico?
O grosso dicionário de páginas em branco?
A bolha de sabão de lavanda flutuando para o infinito
Desde o telhado do palácio dos confetti?

Só em si tenho fé, Sr. Verme.

Charles Simic.

Ão Ão

Eu sigo as modas. A minha moda é não ter moda. Caso contrário, ainda me acusam de ser neo-qualquer coisa. Eu tenho modo. E isso basta-me.

Não percebo é como é que a moda das coleiras passou porque vocês são todas umas gandas cadelas.

Palco de espectros.

Foto de Gonçalo Morais

Debaixo de um céu escuro, no meio dos mistérios do nevoeiro, um palco grande ilumina-se. Um sorriso, um olhar, uma risada, a fúria de uma morte ou de uma loucura.
As personagens enchem o palco cheio do pó das estrelas. O arco espelha o rosto de dois irmãos, dois animais que se preparam para atacar em contra luz. O público dá a primeira risada quando o cómico dá a deixa, ou então chora quando o príncipe enlouquece ou então quando o coração sai destroçado.
Em cima de geometria andam as personagens, numa corte de espelhos que reflectem na floresta encantada e atrás das torres do castelo. Há qualquer coisa que não pode ser magia. Os dedos, o nariz e as orelhas caem no chão.
O primeiro projector acende. Qualquer coisa vindas das entranhas chama por nós, a ansiedade é enorme, a palavra fica gigante e os olhos, as mãos e os pés também.
A personagem entra, a personagem sai, a personagem agradece. A personagem morre. Tudo volta ao inicio.
Palco de espectros, palco vazio.

às vezes tem de ser...

- Então do que falávamos? Enquanto engoli este cigarro, tossi e não te ouvi....diz lá. Volta lá ao início.
- O início? Olha, agora é difícil, já estava a caminhar para o fim. Bem, nada de especial. Aliás, nada de especial é fraco...falava da memória dos tempos.
- Ah, esses. Epá! Estás nostálgico e já não tenho grande pachorra para isso. Só quando estou bêbado e mesmo assim desatino com certas pessoas que pensam que as suas memórias são superiores às dos outros. Chiça! Já experimentei uma boa pontaria, marota, para pontos fracos do corpo...mas não resultou. Sei lá: distrair com um riso, com uma blasfémia...apalpar e ser bruto, ao menos assim calam-se, sentem-se ofendidos e vão-se embora...

Coisas da Mafalda I

Pergunta o Miguelinho:
Que é que te parece que se tem de fazer para que os outros percebam que se é um bom tipo?

Responde o Manuelinho:
Olha, Miguelinho, o que deves fazer é que os outros apenas julguem que és um bom tipo...
porque se chegam a perceber, estás tramado!

Vamos!

Large fallen Horse, Robert Doisneau

Vamos! Levanta-te, não te armes em rebelde sem causa, deixa o raio da bebida de lado. Põe-te de pé!
Olha à tua volta, estão todos a olhar para ti e tu deitado, já em pânico, fazes figura de cavalo morto. Pega nos CD's que trazias na mochila, provavelmente estão partidos, mas pelo menos mete-os a tocar num caixote do lixo. Acerta em todos os buracos que encontrares nessa calçada, especialmente aqueles que têm água lá dentro.
Vamos! Ainda não terminamos esta conversa surda de animais.

Gosto do amor e de todas as formas físicas que o permitem exprimir-se.

P.S. cit. do livro Play a Fair Love, de Potion Lady, ed. Kiss me or Die. Trad. Joana Guerra

Padeço de saudade múltipla. Se o céu ainda não me esmagou é porque tenho espirro de ferro que o mantém longe. Tenho o quarto desarrumado e pó em várias formas. Tenho livros abertos e só lhes cuspo mais desprezo. Tenho um spray para pintar nas paredes e só consegui pintar as minhas bochechas. Se o coração falasse...o meu diria muitos arrotos. Como tal rei em cima de uma fonte. Um arroto como onda de mar que veio acima e desfez-se em som.

Meu reino

Ao cair do pedestal levarei comigo as ninfas e as guardiãs dos meus cabelos de rainha. Nesse dia, como noutros, vou saltar no meio das gaivotas e cantar com elas a minha liberdade e o meu glorioso passo. Aí, também irei ser rainha dos pássaros. Irei ser coroada no cimo da árvore mais frondoso da floresta e levada nas asas brancas das aves reais para o meu trono de pétalas. Assim, ficará completo o meu reino. Quando os céus forem meus ordenarei sempre sol, luz límpida e cristalina para aquecer as águas onde se banham as aprendizes jovens, deixando-as prosseguir na sua poesia de auréolas e príncipes. Agora, sou a rainha do meu reino incompleto. Quero o meu melro e o meu pardal para me cantarem músicas nas noites prateadas cheias de pós exuberantes a pairarem no ar.

Um riacho.

Um sítio, uma memória, duas pedras demasiado grandes para estarem dentro de uma só cabeça.
É preciso voltar a essas pedras para elas desaparecerem.
A verdade, é que os sítios só são especiais pelas memórias: lembrar que havia um riacho seco numa praia no meio das dunas, basta haver qualquer coisa boa nesse sítio para o riacho se encher de água doce.
Lembro-me que havia um riacho, não me lembro se tinha água ou não, mas lembro-me do riacho.

Lá vou eu.

Fui malhar para uma praia deserta!

De mal a pior...

Quando escrevo, escrevo sempre pela mesma razão. O que hoje difere das outras vezes, é que hoje estou sem inspiração.
Dou a felicidade a quem adivinhar essa razão.

É disto que eu gosto.

Paris, Texas de Win Wenders.

Rai's partam...

Não fosse a monarquia e não tinhamos de substituir o rei.

Não fosse a monarquia e eu ía ao andanças.

Ainda há madames!

Histórias, histórias, são precisas histórias. A M;adame Berra não passa sem o chá e sem os biscotinhos e, é por vezes, impertinente. Mas que se vai fazer àquele riso irritante? A madame risse por tudo e por nada e abre bem a boca para que se veja o dente dourado: herança de família. Só é melhor não dar o bolo de chocolate porque é sempre uma sessão de cuspir e apanhar do chão e pedir desculpas discretas. Só os biscoitinhos, que até ficam bem em cima da mesa. Faz um arranjo elegante. Madame Berra trará uma nova história e a sua cara gorda vai contorcer-se de expressões maquiavélicas e horrendas, só que ela não se dá conta de tal. As bochechas rosadas enaltecem o seu rosto rechonchudo e parece que ela vai asfixiar dentro daquele colarinho bem passado e bem apertado. Espero o momento do ataque, quando a senhora cair da cadeira para trás e as suas pernas ficarem rígidas e fazerem aquele movimento cómico em que se cai duro que nem uma pedra no chão. Madame Berra grita, às vezes. Mas, para ela, não são gritos. Lá vinha uma história. Histórias sobre nada. Afinal, nem sei bem o que ela contava, mas ouvi-a. Aliás, se calhar, nunca ouvi uma história, pois se me pedissem para reproduzir uma das centenas, não me lembraria de nenhuma. Mas sei que ela contava muitas histórias. E via os pedaços de biscoito a esvoaçarem no ar e a cairem em cima do gato que, seguidamente, desviava-se irritado. Também ele já sabia como era.
O seu marido enchia-se de tremores na cabeça. Ficava estarrecido na cadeira e sorvia o chá. É um homem que mexe o bigode de um lado para o outro de modo enérgico. Parece que faz cálculos complicadíssimos na sua cabeça e que aquele tique é uma reacção neuro-cerebral. Comporta-se elegantemente, mas a sua conduta elevada, de todas as vezes, vai amolecendo em cada encontro. Vai-se desleixando nas falas e até consegue ser satírico e surpreender os conversadores. Sempre achei que havia ali um génio a ferver. Pode ser que não haja. Mas algo está lá e, ainda por cima, ele ainda consegue ouvir as histórias de Madame Berra. Ou, se calhar, como eu, ele também nunca as ouviu. Mas acho que sim, que já ouviu, pois eles já se amaram.
Madame Berra, é preciso que encha esta sala com o seu estomâgo que parece estar grávido de grandes maçãs e venha contar histórias. Brilhantina não se importa com o seu perfume, já não mais. A Brilhantina também tem os seus vestidos vermelhos e os saltos altos e até tem um vestido que é às bolas vermelhas sobre fundo branco. Disse-me para ter cuidado com as mulheres que pintam os lábios de vermelho pois era para disfarçar as marcas do sangue que chupam. Assustei-me com aquele facto que desconhecia na minha vida. Mulheres com lábios vermelhos, mas que cheiram bem tornaram-se um tabu para mim. Qualquer dia peço a uma para me sugar e acaba-se logo com isto. Brilhantina é maliciosa e não tem uma paciência muito bem comportada. Também ela usa batôn vermelho e daí eu nunca a chateio, mas sei que a mim ela não me faz mal. Mas temo pela Madame Berra. Aliás, já se atrasou. Mas como? A Madame nunca se atrasa.

Pode ser aqui

Sentemo-nos no parapeito da janela, entre as bisnagas de brincar e a queda interminável. Se somos bandidos temos de escusar convites e vamos roubar corações. Dentro da rua da morte há muitas escadas e sangue em garrafas para nos lembrar a gota que alimenta. Dentro de ti há filhos que querem nascer e destruir-te. Querem rasgar a tua pele e saquear velhos e porcos nojentos e castrar violadores. De dentro de mim, vigiam-me. Os assassinos estão dentro de mim.

Se dormir, o dia vai custar a vir. Já perdi os meus pés, mas posso ir ao teu colo e vou-te contando histórias felizes ao ouvido e vou avisar-te que se eu pudesse matar já me tinha morto. Então, atravessemos a rua em silêncio, mas, antes, quero dar-te uma flor. É de plástico e veio da peça de teatro. Era sobre russos em combustão num teatro ambulante dentro do teatro onde eu estava sentada. Guardei a pequena flor branca para não esquecer a outra realidade, a dos russos que estão longe e que não vejo. Pode ser que do outro lado da rua seja mais claro, mas caminhemos em frente.

Algo está podre no reino...

de William Shakespeare
encenação de Rui Mário

Autoria: William Shakespeare Encenação: Rui Mário Música Original: Pedro Hilário Interpretação: António Pedro Faria, Flávio Tomé, Filipe Araújo, Hugo Samora, Inês Pereira, João Mais, João Vicente, Paulo Cintrão, Rute Lizardo, Samuel Saraiva Cenografia/Adereços: Silvia Silva Desenho de Luz: José Miguel Antunes Figurinos: Flávio Tomé, Pedro Marques Costureira: Madalena Cabeças Luminotécnia: António Dionisio, José Miguel Antunes Designer Gráfico/Web: Pedro Marques Fotografia: Agência Zero Montagem: Luis Dias , Gonçalo Africano, Nuno Teixeira Direcção de Produção: Marco Martin

6 de Julho a 9 de Setembro
Quinta a Sábado: 22h
Domingos: 20h

Quinta da Regaleira - Sintra
Pelo Teatro Tapafuros

Mais informações: http://www.tapafuros.com/

Uma mensagem do Imperador

再見 丹尼爾 (Goodbye Daniel) 我們很快將看見您 (veremo-nos em breve) 帶來啤酒 (traz cerveja) 並且輾壓紙 (e mortalhas).

"Mon amour, l'aventure commence..."

Termina aqui a minha participação no sem registo.

Até sempre!

O Extravagante (6): nas ruas da amargura.

Ele passeava pelas ruas da amargura, numa melancolia extravagante que só Ele sabe fazer sem complexos.
A causa dessa melancolia extravagante era nunca ter tido uma paixão extravagante em toda a Sua vida.
Ele só tinha medo de descobrir uma pessoa que fosse mais extravagante do que Ele.

Democracia das Emoções (18): sarcasmo

O melhor amigo de infância dele e a melhor amiga de infância dela vão casar.
Eles estão separados: um do outro e das respectivas infâncias.

Toda a infância perdida é um convite de casamento sarcástico.

Democracia das Emoções (17): efeito secundário

Ela só queria um homem que a fizesse rir.
Ele só queria uma mulher que o fizesse chorar.

Hoje descobriram que vão ser pais.

O Impertinente (28): meios aéreos

Ela disse: "Está um rapaz a arder em cima do muro."

E foi então que alguém perguntou pelos meios aéreos.

Sintoma (20): auto-terapia

Angry Little Girls

Desmanchar

Sou roda que gira. Sou pedra que rola.
Sou sangue envenenado. Sou peão atropelado. Sou música e o eco na tua cabeça. Sou pombo depenado. Sou vagina e tenho duas coxas. Sou tempestade. Sou destruição e papel rasgado. Sou bailarina. Sou manca. Sou uma roda que trava. Sou uma pedra que parte. Sou abraço e a saia que enche. Sou literatura e a depravação dos copos. Sou obscenidade em cima da mesa quando rasgam a camisa. Sou tecla de piano batida furiosamente. Sou racionalmente desmanchada. Não consigo. Não consigo parar as veias que me mandam para a frente. Não consigo, mas quero! Quero abandonar este barco de amor e navegar em tábuas para naufragar até longe e encontrar uma ilha. Uma ilha...

Democracia das Emoções (16): cônjuges e conjugalidades

Ele só quer dividir tarefas domésticas com alguém especial.
Ela só quer alguém especial para dividir tarefas domésticas.

Na experiência pós-romântica os ideiais de conjugalidade tendem a autonomizar-se dos cônjuges ideais: o (des)amor pelo cônjuge pode ser superado pelo (des)amor à prática conjugal.

O Impertinente (27): imperativos de continuidade

Viveu sempre numa depressão pós-parto: sem nunca poder reclamar a paternidade da sua angústia.

Quando chegou a hora da morte descobriu-se filho de alguma coisa deste mundo.

Pôde então descansar com a certeza de que nenhuma angústia é totalmente desprovida de sentido.

E foi assim que este chegou a mestre...

Rodin and The Thinker, Edward Steichen, 1902

Sintoma (19): educadores

1) "PAIS VÃO AVALIAR PROFESSORES"

2) "PROFESSORES VÃO AVALIAR PAIS"

A educação é aprovada por excesso de faltas; os alunos reprovam por excesso de comparência.

o sorriso de uma árvore

pois, se calhar tens razão...

Fragmentos (de dia menos bom).

Há dias em que desenhar o sorriso das árvores não chega.

O Impertinente (26): falsa partida

Ele decidiu fazer como toda a gente faz: correr atrás da felicidade.

[1,2,3...partida!]

Quando olhou para trás, a felicidade ainda lá estava.

Toda a infância perdida é uma paternidade em potência...

Le temps qui reste, de François Ozon

Fechado para obras (4): infância e paternidade

Às vezes, a criança que há nele desperta, para logo lhe perguntar:

"Pai?"

Toda a infância perdida é uma paternidade em potência.

Memórias poéticas (9)

Robert Doisneau, Le Basier de L'Hotel de Ville, 1950

Será que vou apanhar uma bengalada do poeta?

Inicío por dizer que até comento. Comento pois! Mas o tempo! Não o poema. Faz sol e está um calorzinho agradável. Digo que o poema não tem rima. Estão algumas nuvens no céu mais uns pássaros distraídos. Não sei a métrica. Não sei se vai chover. O poeta já morreu. Ventos a soprar moderado. Ah, é um soneto. Precipitação para amanhã, talvez. De resto, não quero ofender ninguém e tenho respeito pelos mortos. Mas até vou-me, pois tenho de fomentar (comentar) um poema. Preferia que chovesse.

Democracia das Emoções (15): porta aberta

Ele nunca se apercebe da presença dela.
Ela nunca repara nas ausências dele.

Ontem a porta ficou aberta: toda a noite.

Memórias poéticas (8)

Depois do teatro dos sonhos surge a questão inevitável:

"Ainda dormes de luz acesa?"

Fragmentus Suburbia (14): desaceleração e violência do indesejado

Existe algo na desaceleração que convida ao auto-abandono.
..........
.........
........
.......
......
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....
...
..
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[estação terminal]

Um lugar sentado numa carruagem preenchida pode ser o local mais solitário do microcosmos suburbano.
No entanto, também é um ponto de escuta bastante privilegiado.

Aos murmúrios interiores raramente se concede um estatuto autónomo relativamente à caixa de ressonância.
No entanto, algumas caixinhas deixam escapar pequenos sons, queixumes, e outros gemidos.

[estação terminal]
.
..
...
....
.....
......
.......
........
.........
..........

A esta velocidade estamos condenados a passar despercebidos uns aos outros.

..........
..........
..........
..........
..........

A esta constância estamos condenados a esquecer o que somos e para onde vamos.

(...)

Existe algo na desaceleração que se impõe com a violência do indesejado.
E existe algo no transeunte que deseja o indesejado e que o submete à sua violência.

[próxima paragem?]

Democracia das Emoções (14): madrugada

Ela arranja as unhas.

Ele limpa os ouvidos.

Nenhum dos dois tem sono.

O Impertinente (25): herdeira

Ela disse: "Um dia vais compreender-me, filha."

Quando finalmente a compreendeu, já ela própria se tinha tornado alcoólica.

Perigo!

Caro(a) Gil Costa,
Caminhar ligeiro, sem deixar rasto...
Perder-se no ritmo dos passos seguros, no caminho traçado ao longo dos tempos, sentir o perfume do mar e a textura fresca de uma toalha estendida nos sonhos vividos a dois.
Esta semana mergulhamos fundo, acordamos com o cabelo molhado, vivemos cada dia na frescura de um momento, no calor da sensação. E porque o sol desenha uma linha curva no horizonte e a paixão incondicional marca o calendário da memória, preparámos para ti em especial um conjunto de propostas irresistíveis para umas férias de praia. Da paisagem ocre de Lanzarote ao azul profundo de Santorini, do charme de Búzios ao areal a perder de vista de Porto Santo, estamos contigo em cada chapéu de sol que voa ao sabor do vento, em cada passeio tranquilo pela orla marítima, em cada abraço apertado que fecha um ciclo, em cada beijo que sela um compromisso de eternidade.

Sorri, estás na Tagus!
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.
Ao que isto chegou! Digam-me lá se não assusta!

Das sínteses originais (5): «sensation-seekers» e «fitness»

The great majority of people - men as well as women - are today integrated through seduction rather than policing, advertising rather than indoctrinating, need-creation rather than normative regulation. Most of us are socially and culturally trained and shaped as sensation-seekers and gatherers, rather than producers and soldiers. Constant openness to new sensations and greed for ever new experience, always stronger and deeper than before, is a condition sine qua non of being amenable to seduction. It is not 'health', with its connotation of a steady state, of an immobile target on which all properly trained bodies converge - but 'fitness', implying being always on the move or ready to move, capacity for imbiding and digesting ever greater volumes of stimuli, flexibility and resistance to all closure, that grasps the quality expected from the experience-collector, the quality she or he must indeed possess to seek and absorb sensations.

Bauman, Zygmunt (1998), "On Postmodern Uses of Sex", Theory, Culture and Society, vol. 15, no. 3-4, pp. 19-33

[os destaques a negrito são da minha autoria]

A obstipação do filósofo antes de sair merda

..............ui!

Heresia

Fumá-la sem a cabala!

O Impertinente (24): ingenuidade

Ela disse: "Quando virem a idade passar, avisem-me."

Quando a idade passou por eles, já não havia nada a fazer.

Teatro 373 apresenta: "Era uma vez um Dragão"

Local: Espaço Tapafuros (C.C. Belavista - Mem Martins)

Sábado, 13 de Maio: 16h30
Domingo, 14 de Maio: 11h30

Bilhetes: 5 euros

Como chegar ao teatro:

Fragmentus Suburbia (13): à noite todos os gatos são pardos.

Subo a rua e olho uma última vez para trás, lá está a lua a sorrir entre aqueles dois blocos de betão. A luzes das casas estão apagadas, o dormitório já está cheio e só falto eu para estarmos todos recolhidos. O último comboio da noite passa na linha de ferro sem parar. É a noite dos comboios fantasmas, o gato preto está no sítio do costume, mesmo por baixo do chassis do carro vermelho.

O Impertinente (23): arrumações

Ele disse: "Tu és um símbolo do país."

Depois arrumou-o na prateleira.

(...)

("Ei! E a minha palmadinha nas costas?")

Homenagem (1) Erótico-itálicismo do amor.

Ele disse: Temos de pôr tudo isso a nu.
Ela disse: Temos de pôr tudo isso no caminho certo.

No fim eles disseram:

Temos de pôr tudo isso a limpo.

"Depois fazemos outro."

L'enfant
Jean-Pierre e Luc Dardenne

Sintoma (18): interesse

"PORTUGAL NÃO INTERESSA A 85% DOS PORTUGUESES."

Será que os restantes 15% interessam a Portugal?

Judite.

Para evitar uma queixa-crime,
chamemos-lhe apenas Judite
(ou "a rapariga que snifa cola
e que tem sinusite").

Ora isso não a faz feliz:
é que quando se assoa
fica com o kleenex colado ao nariz.

Tim Burton in A Morte Melacólica do Rapaz Ostra & Outras Estórias

Uma historieta com pouco sentido...viva ao surrealismo, há sempre a desculpa

Este saltimbanco estava frenético. Era habitual. A sua mancha de cores reluzia pelos passeios e a dança desajeitada alastrava um perfume de rosas e pétalas murchas. Um dia, e mais noutros ainda, aclamou que estava grávido e que iria dar à luz um livro de poesia escrito nos troncos das árvores de uma floresta. Que estranho personagem! Parecia encarnar o espiríto poético nas suas roupas luminosas e nos quadrados de linhas desajustadas do tempo. Estava abandonado. Vivia num banco...como sempre ali estivera...vivia preso na sua solidão de fenos e transes orgânicos em volta de palavras que ninguém compreendia. Muitos consideravam-no maluco, doido, chalado, maluquinho, doidinho, muito louco, mas era óbvio que o saltimbanco sublinhava-se no imaginário de todos.
História sem moral. Mas que moral poderia vir daqui...hmmm...tratem bem os malucos que até podem ter coisas giras para dizer?...não tomem drogas?... poesia em excesso acaba por fritar qualquer coisita dentro da cabeça?... vamos borrifar-nos na moral e cultivar saltimbancos...pois, é nisto que dá!

Sintoma (17): publicidade enganosa

"DAQUI A 10 ANOS VAI ARREPENDER-SE DE NÃO TER REPARADO NESTE ANÚNCIO."

Quando chegou ao fim da frase, sentiu-se 10 anos mais velho.

Voltou a ler e cairam-lhe mais 10 anos em cima.

Repetiu a leitura e avançou mais uma década.

Depois do jantar sentou-se na beira do sofá e pensou:

"Quantos anos precisarei para sentir arrependimento?"

O Impertinente (22): o consumo da crítica

Ele disse: "É preciso evitar a crítica superficial da sociedade de consumo."

Depois foi colocado na embalagem.

Os Chatos

"A verdade é que vivemos um moralismo legal mais asfixiante e petulante que qualquer teocracia da Antiguidade. Os decretos ministeriais metem o nariz em tudo, do brinde do bolo-rei aos galheteiros nos restaurantes, dos coletes retrorreflectores nos carros aos locais de piquenique. Os menores detalhes da vida privada estão estatuídos em leis, códigos, despachos. A grande parte dos debates políticos da sociedade actual ocupa-se, não de problemas públicos, mas da vida íntima. Num tempo que se julga livre de dogmas e censuras, o grande tema de partidos, deputados, portarias são os hábitos e costumes, o conforto e intimidade, os valores e opções. Não há paralelo na História para esta ditadura moral, nem sequer na república florentina de Girolamo Savonarola. Chegámos ao paroxismo de governos, baseados em maiorias ocasionais, se acharem com direito a redefinir conceitos milenares, como casamento e família, vida e morte."
in DN 01/05/06

O Extravagante (5)

Ele queria pôr um nariz vermelho para se sentir um autêntico palhaço, mas só Lhe deixavam usar o preto e o branco e se pudesse evitar os cinzentos também não seria mau.
Ele achava que era mesmo preciso toda aquele exagero de cores para se sentir um palhaço, mas Ele não sabia que o seu palhaço era um Extravagante sem travões.
Ele só agora descobriu que para conhecer o seu palhaço, só precisa de tirar o pé do travão. Foi aí que Ele descobriu que o Seu palhaço não tinha nariz vermelho e nem sequer era a cores.

Lobo

"É preciso que o escritor se deixe apanhar pelo livro como se fosse uma doença".

Contou que a mãe o ensinou a ler quando, com quatro anos, esteve de cama com turbeculose. Lia os livros de Flash Gordon e Mandrake e os romances de cordel de uma empregada doméstica.
O avô, um oficial de cavalaria, achava que os livros eram coisas de maricas.
Outro avô, que vivia em Nelas, apenas lia os obituários.
Lobo Antunes imita então o avô, como se estivesse a ler o mesmo jornal: "Ele dizia: 'Que idiota, morreu aos 42 anos. Que tonto, morreu aos 51 anos.' Esse era o seu triunfo, ser mais velho que aqueles que morriam.
Eu comecei a escrever os obituários do Flash Gordon e do Rato Mickey, estas foram as minhas primeiras influências literárias".
in DN, 28/04/2006

..
.
Quem me dera la chegar aonde este homem chegou sem cair num daqueles obituarios.
Diria de mim, "Que idiota, perdeu-se de si aos 20 e poucos anos"

Terrorismo no Metropolitano de Lisboa!!!

James Blunt voltou a ser o artista da semana...

Fragmentus Suburbia (12): a ilusão da continuidade

Hoje, na 1ª página de um diário suburbano, coabitam os seguintes títulos:

1) "1400 Homicidas ao Volante"

2) "Menos Suicídios"

Na estratégia de um jornal gratuito, não basta dar a notícia: é preciso torná-la apetecível e, no mesmo instante, legítima, necessária, natural.

O isolamento da experiência reproduz-se todos os dias, quando o transeunte recebe nas mãos a ilusão da continuidade:

"GRÁTIS".

Descubra o que esta errado :

Confrontado com a afirmação do presidente do BCP, de que a administração do BPI terá reagido com emoção, Ulrich afirma "é preciso ter muita lata".

Liberdade, liberdade!

"Em 50 anos a poesia não saiu à rua,
em Portugal. E era urgente.
Em 50 anos a solidão foi palavra de ordem.
E o céu era tão azul, afinal.
Como é possivel, 50 anos?"

Rui Mário

3)

Vendo Canon EOS 350D + 18-55mm + 55-200mm + grip BG-E3.

"Traga mais vida à sua fotografia."

(2)

Ainda bem que tenho fotografias: senão morria.

(1)

Ainda bem que não tenho fotografias: senão morria.

O Impertinente (21): fora de jogo

Não era particularmente vencedor ou perdedor.
Em boa verdade, nem sequer era jogador.
No entanto, ganhava sempre por falta de comparência:

Dele próprio.

Democracia das Emoções (13): o trabalho conjugal de desconjugalização

Ela encolhe os ombros.
Ele tapa a cara com as mãos.

"Nós não somos um casal" - dizem eles em uníssono.

Depois sorriram para a câmara.

O Impertinente (20): fotogenérico

Ele disse: "Eu não sou fotogénico. Sou mais do tipo fotogenérico."

Depois baixaram-lhe o preço.

Última mensagem de uma Vaca aos seu vitelo mais novo antes de se tornar bife.

Há erva e erva.

Há a que dá pra pensar como os artistas, há a que dá para pensar como os filósofos, há a que dá para pensar como os cientistas ou como os ignorantes. Há a que dá para adormecer como os bêbedos, sonhar acordado como os loucos. hH a que dá para pensar na vida ou aquela que dá para esquecer da vida, há aquela que não te diz nada e aquela que te faz dizer tudo, aquela que te deixa perdido em ti ou com os olhos postos no mundo. Há erva que nos apaixona ainda mais ou que nos deixa sobrevoar pela rotina. Há erva fotográfica, há erva videográfica, há erva literária e musical. Há erva para a cidade, erva para a paisagem, erva para muitos amigos, erva para só nós quatro. Há erva de nomes mirabolantes, de lugares distante. Há erva com mais ou menos cheiro, mais ou menos rápida, mais ou menos duradoura.
Há erva azul, amarela, cinzenta, vermelha, castanha, branca, preta.
Há erva e erva.
Mas a minha preferida é a verde.

É preciso!

É preciso dizer às crianças que o Pinóquio e a Alice existem.

Depois de ler o mestre Almada.

Cada um pegava no seu aparo para começar a desenhar, o copo com àgua tingiu-se de preto, a folha ficou molhada e o aparo, afiado e crespo, jorrou tinta em cima da folha. A folha, fragilizada pela água, rasgou-se com a força com que cada um carregava no aparo. Cada um modou de folha para recomeçar o desenho.
Foi assim que cada um chegou a mestre.

[pausa]

Butterfly Affect by Dale Wicks

PS: Fui procurar borboletas. Até já.

Punch Drunk Love (revisited)

in Cien de Cine

Estórias d' Anjos

Foto de Carlos Ramos

"Um Anjo conheci, vivia longe mas perto, habitava aquele lugar vazio, o lugar da alma e por isso a alma era tudo o que havia no mundo. Era paz e árvore e luz eléctrica e flor. Era céu e terra e mar. Era palavra."

Rui Mário

O Extravagante (4)

Foto de João Vicente

Ele sabe que o que está na moda é o absurdo e o anacrónico. Tudo está fora do seu sítio, e fica bem. Fica bem dizer que se gosta de bandas desenhadas absurdas, que se gosta de artistas absurdos. Ele sabe isso e quer mudar, mas mudar modas não é para todos, e Ele sabe que é difícil fazer com que as coisas tenham sentido: "Cada coisa no seu lugar"-pensou Ele.
É que para Ele, ser absurdo é demasiado fácil. Ele foi dormir com este pensamento na cabeça, apaga a luz do quarto e deita-se na cama para acordar no dia seguinte, antes do amanhecer.
Ah, é verdade! Alguém que apague a luz da cozinha.

Fechado para obras (3): sentido prático e dissolução biográfica

"MANUAL PRÁTICO DO SENTIDO PRÁTICO DO MUNDO".

À medida que ia lendo, as páginas eram consumidas pelo sentido prático da leitura: quando colocou o livro na estante só sobrava a capa; quando voltou a pegar na capa só sobrava o título; quando releu novamente o título, a biblioteca de uma vida inteira tinha desaparecido.

Democracia das Emoções (12): fazer história

Ele decidiu ignorar a história anterior ao encontro de ambos.
Ela decidiu acreditar no momento histórico do encontro de ambos.

Fazer amor é fazer história.

Sintoma (16): paliativos

A problemática do trânsito intestinal ocupa um lugar cada vez mais importante no espaço mediático: sucedem-se os anúncios televisivos com promessas de alívio e satisfação imediatos.

Tal como para o trânsito rodoviário, chegará o tempo das rubricas matinais para o trânsito intestinal: todos os dias um convidado diferente e um funcionamento intestinal único.
Brevemente, os debates da nação serão substituídos por seminários públicos de gastrenterologia, os profissionais do sector serão premiados em galas anuais, a indústria farmacêutica tomará conta do mundo a partir das insuficiências intestinais de cada consumidor.
Num futuro próximo, ninguém conseguirá escapar à hegemonia dos paliativos intestinais: até os mais desfavorecidos terão direito a umas drageias made in China.

Mas, apesar de tudo, ficará a faltar um derradeiro passo para o fim da história: quando a produção de paliativos intestinais for definitivamente convertida em produção de paliativos existenciais.

Haverá estômago que resista?

O Extravagante (3)

Ele estava sentado numa namoradeira, num daqueles sítios antigos com um palácio antigo mesmo ao lado. Enquanto ouvia as máquinas fotográficas dos turistas a disparar, apontava as ideias que lhe vinham à cabeça num daqueles cadernos cheio de folhas brancas.

Uma mulher estrangeira pede-Lhe que tire uma foto com o palácio a fazer de cenário. Quando Ele se vira para a namoradeira onde estava sentado vê que agora esta está ocupada por dois namorados.

Chateado com toda aquela falta de sorte e inspiração, Ele atira o seu caderno ao ar que se desfaz em mil folhas soltas. Aquele par de namorados lembrou-Lhe de que havia uma Revolução sem causa para preparar.

O Impertinente (19): medo

Morria de medo de ficar sem nada para dizer.

Quando acordou disseram-lhe que nunca esteve vivo.

O Impertinente (18): inadaptado

Embora ele esteja particularmente atento às letras minúsculas do amor...

...no pós-romantismo só existem slogans em LETRAS GARRAFAIS.

O Impertinente (17): negação e afirmação

Ele disse: "Eu não sou actor."

Depois ouviram-se aplausos.

Miúdos

Daremo Shiranai (Ninguém Sabe) de Hirokazu Kore-eda

Democracia das Emoções (11): encontro

Ele passou os últimos anos a fugir de mulheres grávidas.
Ela passou os últimos meses à procura de um pai.

Ontem encontraram-se: contra todas as possibilidades objectivas.

Democracia das Emoções (10): consciência e acção

Ela disse: "Existe entre nós um fosso intransponível."

Depois tirou-lhe a gravata.

Sintoma (15): condição pós-romântica e estatuto das metáforas

A condição pós-romântica pode ser definida a partir do estatuto das metáforas.

Durante algum tempo, a metáfora do jogo era utilizada para definir o envolvimento amoroso.
Hoje, a metáfora do amor é utilizada para definir o jogo, a performance, e a estratégia.

Afirmar que o amor é um jogo equivale a cair num lugar comum.
Mais apropriada é a seguinte afirmação: não há jogador que despreze a componente emocional.

O amor só se tornou num jogo na medida em que a contaminação metafórica venceu o princípio da realidade.
Por outras palavras, a metáfora converteu a realidade.

Chegará o tempo em que a realidade deixará de ser metáfora.
Chegará o tempo em que os amantes deixarão de ser jogadores.

Mas, até lá, já muito se terá jogado.
E muito se terá perdido.

Para sempre?

Sintoma (14): disfunção eréctil

Embora para alguns seja parte da solução, na propaganda médica contemporânea, a disfunção eréctil é parte do problema.
Quando o corpo deixa de estar à altura daquilo que lhe é exigido, tanto o diagnóstico como o tratamento se impõem com as garantias científicas do necessário e do incontornável.
Disfunção eréctil e medicação compulsiva são duas componentes do mesmo sistema de controlo social: a colonização médica-científica de todos os parâmetros da existência humana.

Por outro lado, tanto o diagnóstico como o tratamento parecem evocar aquilo que julgávamos em vias de extinção: a sexualidade falocêntrica e a ditadura das emoções.
A cumpulsividade sexual é reactualizada através dos comprimidos azuis.
E estes são o suporte material da calamidade pós-romântica: quando o princípio da performatividade unidimensional se sobrepõe a tudo o resto.

Todos os caminhos vão dar ao falo: em nome da técnica, da ciência, e de um certo estilo de vida, somos capazes de perpetuar o vazio, o absurdo, o inumano.

Haverá sexualidade que resista?