vai lá, estou mesmo atrás de ti, mas não por muito tempo.

Olha rapaz, pega na tua mala onde guardas tudo. Agora põe o que ainda não encontraste lá dentro. Eu levo uma tábua atrás de mim e vou contigo, não vou de mãos dadas contigo porque vamos para sítios diferentes. Eu coloquei o meu gravador de cassetes antigo dentro da mala. O gravador onde eu gravava entrevistas com os mais velhos quando era pequeno. A minha voz mudou, já não tenho aquela voz irritante, agora tenho uma voz boa que irrita. Deixei de ser uma cria para me tornar num bicho enorme que não cabe no ar que o rodeia. As mãos começam a disparar para vários lados. As pernas não se controlam e eu tiro a minha tábua da mochila, atiro-a ao ar, ela cai na minha cabeça e eu deixo de ver. Pego nos tomates podres que tenho no congelador e atiro-os da janela como se fossem pedras. Espero que eles caiam na cabeça de alguém. Tal como a tábua que me caiu em cima da cabeça. Não quero mais nada.

Olá o meu nome é aquele que tu já sabes. Achas que podíamos, por ventura, ir passear os sapatos?

já vos aconteceu?

Já vos aconteceu terem aquela sensação de querer dizer muitas coisas e não conseguir porque a quantidade de coisas vos entope a boca?

Já vos aconteceu precisarem de falar com uma pessoa e essa pessoa teimar em não aparecer sabe-se lá porquê?

Já vos aconteceu quererem evaporar-se, mas em vez disso sentirem que estão a ficar cada vez mais sólidos?

Já vos aconteceu terem os olhos a arder por aguentar as lágrimas?

A mim já.

bonecos.

Os bonecos acordam para aquilo a que chamamos dia. Eles não estão atados, não estão congelados e no entanto não conseguem tocar-se, nenhum se consegue mexer na direcção um do outro. Este conjunto de bonecos não é mais do que um par, um par que há-de ser um casal heterossexual já que são um boneco e uma boneca. Mas o que realmente interessa é o facto de se sentirem atraídos e não poderem tocar-se, provavelmente estão à espera do momento passar e constatarem que este já passou. Ao constatar que aquele já passou já não vão constatar que se beijaram ou que meteram a mão aqui e ali. As correntes são invisíveis, mas eles não se conseguem olhar nos olhos. O boneco sabe que a boneca tem cara de anjo, mas nunca a viu por dentro e por fora só conhece o cheiro do cabelo. O cabelo não é tão verdadeiro como o dos humanos, mas chega para o convencer de que os cabelos sintéticos também têm o seu valor. 

Ele decide então tocar apenas com um dedo na boneca, o problema é que os dedos dele estão colados, ou melhor, nunca estiveram descolados. Como não lhe pode tocar só com um dedo, toca-lhe com todos os cinco que tem na mão. A boneca fica satisfeita com o toque do boneco e decide fazer o mesmo, toca-lhe na bochecha com o coto onde devia estar uma mão. Apesar de serem bonecos eles não são feitos da mesma matéria se tivermos em conta que não estamos a sonhar. Um pode muito bem ser de pano ou de madeira e o outro pode até andar mais perto da matéria plástica.

Há pelo menos uma coisa que eles sabem, sabem que estão apaixonados pela ideia que têm um do outro. Os dois gostam de fazer downloads nas horas vagas e ouvem música até às lágrimas. Noutros dias ouvem música até a polícia os apanhar, mas aí já estavam a sonhar não era? Como nos filmes.

descobertas (...)

Descobri que sou um desempregado cheio de trabalho.

corta.

Eu sabia que já tinhas desaparecido.
Já não era sem tempo.
Virei-me de pernas para o ar e só te vi a ti.
Rias-te muito. De mim.
Eu sabia que não era de mim.
Era da minha sombra, que era maior do que eu.
Agora só a sombra.
Molhei o papel, foi só uma lágrima.

Adoro o Estoril ao pôr do Sol, faz-me sentir absolutamente inútil, mas com muitos amigos para beber uma aliança velha. À medida que o tempo passa, vou-me tornando num gajo super positivo e apoiante da inércia que nos assola a todos.

leiam isto rapidinho.

olá boa tarde o meu nome é, o quê? o meu no, ah sim você você, desculpe você não me trata por você, posso tratá-lo pelo seu primeiro nome, não prefiro que seja pelo segundo porque é igual ao do, sim ao do miúdo da, sim esse, pois não sabia que, olhe desculpe mas gosto muito das suas, sim são muito confortáveis, posso ver mais de perto? Não porque eu tenho vergonha de mostrar os meus, ah desculpe, sim, eu também não gosto que me vejam as, como? Sim isso que está a pensar, oh meu deus, quem? Estava a falar de um amigo meu, ah sim não conheço, o povo e o exército acabaram de proclamar a república, pois é verdade, deu na televisão, ai eu não tenho televisão, isso é um crime, olha lá está o meu amigo, não estou nada inspirado, shhh. Zzzzzzzz.

onde.

Bem, de um ponto sai uma linha, certo? De outro ponto sai outra linha, estás a acompanhar-me? Ok, agora cada linha dirige-se para um ponto diferente. Uma dirige-se para um ponto onde a outra nunca há-de ir, a outra dirige-se para um ponto onde a outra gostava de ir. As linhas não são rectas e até existe um ponto onde elas se vão intersectar. Onde? Fugiu, espera, oops, lá vai a linha, muito prazer, mas eper...
Já não a vejo... à linha. 

nova referência.

Don't you think twice,
It's my only advice.


The Legendary Tigerman

dez lamúrias por gole.

Isto é só um copo
Eu não bebi de mais
Achei que era diferente
E são todas iguais
Escrevi canções sobre ela
Mil noites sem fim
Deixou-me neste bar
A cantá-las pra mim

Doce uhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhh

Eu bebo da garrafa
Tomo um gin de manhã
Se o principe era o sapo
Ela devia ser rã
Eu amo quem eu sei que não me vai amar
Mas só assim me dá vontade de cantar

Doce uhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhh

Mas a dor insiste
Não dá pra esquecer
Mas o peito insiste
E não a deixa morrer
E eu não vou deixar de beber
Como gin
E para estar sóbrio não basta
Só pensar em mim

Ah ah

Nao era isto qu’eu queria ser
E o que me deixa mal é o que me faz viver
Sinto a roupa fria e o corpo dorido
Sinto o cheiro a vinho mesmo sem ter bebido nada

uhhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhh

Isto é só um copo
A boca já me arde
O homem varre o chão e diz que já é tarde
“Senhor só (bon voyage) é hora de fechar”

A lua é a mulher que hoje vou abracar
Doce uhhhh uhhhhhh uhhhhh uhhhhh uhhhhhh

Manel Cruz - Ornatos Violeta

não é desta, mas podia ser

A verdade das coisas que ele procura estão sempre a escapar pelo meio das virilhas, das axilas e por entre os dedos das mãos e dos pés. Ele pontapeia o ar na esperança de acertar na coisa omnipresente que teima em não nos salvar. Há já algum tempo que ele não se interessava por pessoas, mas ainda assim ele continua desconfiado de que não será desta que consumará o elo entre os mundos de lá de fora e o dele. Raspa as unhas no vento sem que elas se desgastem demasiado, ainda precisa de as cortar, mas elas vão levantando até o ar gelar a carne. O meu reino por um corta unhas.  

mas que.

Sabe, sabe ele o que tem de fazer, ele sabe. Não sabe muito bem como pode saber fazê-lo, não sabe que está a ficar fora de competição. Os treinos tardam em começar e ele vai enchendo a barriga de incerteza enquanto o tempo se afirma como a única coisa que está a passar-se. A passar-se dos carretos está o Semicontente que tarda em sair do semicontentamento. Do sítio onde está não há-de sair tão cedo porque o mar trouxe o frio, tal como o deserto de sal que o deixou de mãos a arder de tanto frio. Fecha os olhos como quem tira fotografias às meninas bonitas que tardam em aparecer tapadas por vestidos na cara e nuas do queixo aos pés. Hoje acordou escorreito sem qualquer tipo de guilhotina a cortar-lhe a genialidade. Guilhotina que tarda em aparecer sempre que é preciso fazer uma revolução contra os génios que nunca aparecem quando é preciso escrever frases que nos deixem exactamente como estamos. Estou a tentar usar a palavra “que” o mais que posso para que nada fique por dizer a não ser que o Semicontente queira deitar alguma coisa pela boca que não seja a sua língua inchada que já está flácida de tantos inchaços e de tanta baba que não é de camelo, é de dromedário que está à beira de um ataque de nervos que nem te passa pela cabeça que tu usas menos que é precisamente a que tens em cima daquilo a que chamamos pescoço. Que coisa.